LA MATIèRE QUI SATISFAIT

Chaque soir, Liora ravivait le feu dans l’âtre rondelette au milieu de son fabrique. Elle y jetait les passages de cuivre en vacarme, laissant les desseins danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un habitude. C’était une respiration lente, une règle parvenue d’un fait ancien répété éternellement.

À Toulon, loin des plages fréquentées et des localisations touristiques, dans une ruelle encaissée entre des murs pâles rongés par le fée, vivait une féminité que l’on désirait librement Liora. On disait d’elle qu’elle savait décoder le destin non dans les cartes, ni dans les lignes de la main, mais dans les articles incandescents